Hoy escribiré yo

Soy poco amiga de las esclavitudes. Y sentarme a intentar juntar palabras de un modo bonito para conseguir que expresen mis pensamientos me parece la peor de todas. Es por esto que mi pequeña madriguera virtual está casi exclusivamente compuesta de fragmentos ajenos: es la forma que he encontrado de interpretar mis lecturas, de que digan algo sobre mí, algo evidente, apreciable.

Digresión: soy una acérrima defensora del arte de la interpretación. En música resulta algo más presentable decir esto pues el resultado es apreciable a través de los sentidos: un pianista se comunica con su audiencia, la hace partícipe de lo que siente en cada momento independientemente de lo que esté tocando, y lo mismo ocurre con un actor, que muestra una parte de sí mismo en cada papel. Se están comunicando. Pero un lector... ¿cómo se comunica un lector? ¿Escribiendo él también? Pero, ¿y si no tiene talento para ello? No encuentro otra forma de deshacerme de mis fantasmas que gritarlos usando los textos que alguna vez he leído o las canciones que he escuchado. Éste es un blog terapéutico.

Pero resulta que hay días terribles en los que no encuentro entre mis recuerdos haber leído ni escuchado nada parecido a lo que siento, y no sé qué gritar aquí entonces. No encuentro ni palabras ni acordes que alivien mi pesada carga, y no tengo el talento para componerlos o escribirlos. Está visto que sólo sé producir lágrimas. Así que lloro. Ahora. Oh no, he olvidado que estoy escribiendo desnuda... o que me estoy desnudando escribiendo. No hay marcha atrás y no sé salir de esta jaula de cristal.

Pero de repente ya no recuerdo qué iba a gritar hoy, salvación. Será que el agua me ha hecho olvidar. Ah, Dinesen, ya tenemos palabras, la literatura al rescate: Todo se cura con agua salada: con sudor, con lágrimas, o con el mar. ¿No hay explicación?

No. Entiende lo que quieras de esas palabras porque, disuelta en ellas, mientras leías, yo ya escapé...

But if I do

"I love you. More than all you know. I love you more than children. More than fields I've planted with my hands. I love you more than morning prayers or peace or food to eat. I love you more than sunlight, more than flesh or joy, or one more day. I love you more than God"

(J. Goldman)

Al que viaja

( ... con quien la que espera se hubiese marchado de Wandernburgo para siempre)

Unending

I have ever loved thee in a hundred forms and times,
Age after age, in birth following birth.
The chain of songs that my fond heart did weave
Thou graciously didst take around thy neck,
Age after age, in birth following birth.

When I listen to the tales of the primitive past,
The love-pangs of the far distant times,
The meetings and partings of the ancient ages,
I see thy form gathering light
Through the dark dimness of Eternity
And appearing as a star ever fixed in the memory of All.

We two have come floating by the twin currents of love
That well up from the inmost heart of the Beginningless.
We two have played in the lives of myriad lovers
In tearful solitude of sorrow,
In tremulous shyness of sweet union,
In old, old love ever renewing its life.
The on-rolling flood of the love eternal
Hath at last found its perfect final course.

All the joys and sorrows and longings of heart,
All the memories of the moments of ecstasy,
All the love-lyrics of poets of all climes and times
Have come from the everywhere
And gathered in one single love at thy feet.

(R. Tagore)